DOCE ASCO

Quando ao vento se lançam uivos

Sons notáveis, melodias aladas

Há quase nunca um tom memorável

Uma razão inexistente

Uma interpretação nunca fiel, nem criativa

Para o real sentido dos mesmos

Quase sempre, às vezes nunca...

Aquele velho aproveita

A nova safra de idéias

Para colecionar os novos velhos fracassos

Dos que passam por debaixo de sua janela

Ele já não fuma mais cigarros

E nem bebe aquele vinho

Pois estas são idéias que aqueles

Não colocaram nos sucessos de pesquisas nos livros

Pra que chorar o fim, se logo o fim que se dá o seu fim

Dá licença ao reinício
Peça licença

Coma lixo intelectual

Vomite poesia

Não siga regras

Nem conselhos inválidos

Estrofe inútil, precisava dar corpo

Ao raquítico poema

Livre aquele que prende-se por espontaniedade

E vive sem lamúrias

E lamuria-se vivendo

Calma, calma, calma

Três vezes pressa

Essa desordem de versos

Amor ao caos poético

Anjo alcoólico

Bagunça, desarticulação, loucura...

Fim, o bom fim

Teria sempre de se dar

Com reticências...

Dé.